Harry Ruud liebte den monotonen Gesang der Zyklon-Motoren seiner Thin-Lizzy. Wie ein sanfter Wellenschlag schwoll das Wummern der Maschinen ein wenig an und ebbte wieder ab.
Das hatte etwas Beruhigendes. Die Zeiger der Drehzahlmesser zitterten zwischen Grün und Gelb. Besonders wirtschaftlich war das nicht mehr, die alte DC 3 flog was sie hergab. Nur noch hinüber nach Dutch-Habour, normalerweise war es ein Katzensprung. „Lange- Herummachen“ konnte er sich soundso nicht leisten und Harry wusste was er seiner „Lizzy“ zumuten konnte. Etwas fettes Gemisch hielt sie bei Laune. „Pfeif auf die paar Gallonen“, dachte er, „früher oder später kommt das Sauwetter ja doch, jetzt, Anfang Oktober, ein Wunder das es solange hielt.“ Harry flog Maschinen-Ersatzteile für irgendeinen Kutter, der Ende der Saison noch die Heimreise antreten wollte, von der Cold-Bay rüber zum Hochseehafen bzw. Fischernest, Dutch-Harbour. `Konnte man, falls das Wetter nicht verrückt spielte, was selten der Fall war, mit dem Riecher anfliegen, immer dem elenden Fischgestank nach! Er hatte noch tonnenweise Frischware an Bord, wohl das letzte Grünzeug das „Die“ abkriegen würden für dieses Jahr. Tiefdruck von der Bering-See her sollte es geben, `war um diese Jahreszeit meist der Startschuss für eine „Hokaido- oder Kamtschatka- Connection“, ein Tief nach dem anderen. Der Himmel war Azur, die See ultramarin, links querab, etwas unter Flughöhe, der Mt. Akutan, weißkopfadlerweiß die Spitze, darunter Akutan-Island bernsteinfarben, voraus Unalaska-Island mit der fernen Barriere des Makushin-Volcano, optisch wie eine Wolkenwand. Wie am Faden flog die DC 3 auf 255° durch die glyzerinklare Krümmungs-Weite, nur ein brummendes, mechanisches Insekt in der Relation. Die Weite schien weiter, das Blau blauer, die indiansummerfarbigen Inselgebirge sattfarbiger als sattfarbig, die Kontraste kontrastreicher als kontrastreich, von allem etwas zu viel, „wart `s ab“, dachte Harry. Er kannte diese seltenen Momente hier oben in der Aleuten-Range, diese ätherische Hochspannungsschönheit, kurz bevor das Wetter kippte, und man hinterher ordentlich durchgeschüttelt wurde, alles hat eben seinen Preis, mal ganz abgesehen davon, alleine, in einer Sternen übersäten Polarnacht, in 15 000, unter dem elektrisierten Tarantella einer Aurora-Borealis zu propellern, Wagner-brausend sozusagen, das erleben zu dürfen, und er hatte dieses Glück schön öfters, dafür hätte er jedes Mal seine Seele verkauft und es wäre ein faires Geschäft gewesen, glaubte er jedenfalls. Er drehte die kleine Kurbel am Funkkompass. „Dutch-Habour, Dutch-Habour“, murmelte er vor sich hin. „Drei, fünf, fünf“, die Frequenz für das Funkfeuer, „hoffentlich komme ich rechtzeitig zurück, bevor die ganze Sauerei beginnt, `keine Lust vielleicht Weihnachten dort zu verbringen!“ Er hatte auf einen „Co“ verzichtet, auch der Treibstoff war mit spitzem Bleistift berechnet, `brachte Nutzlast, bares Geld, `würde seiner „Aleuten-Air“, im Prinzip ein Ein-Mann-Unternehmen, gut tun vor der flauen Zeit. Er quasselte in Luftfahrt-Chinesisch, in das Mikro: „Dutch-Habour Tower, Aleuten-Air, Nowember, ‚sirro, dri, dri, woan!“ Nach einer Weile wiederholte er: „Dutch-Habour Tower, Aleuten- Air, dri, dri, woan! Hallo!“ „Verdammte Penner“, dachte Harry, „Dutch-Habour Tower, Dutch-Habour Tower, Aleuten-Air, dri, dri, woan, hallo Hank!“ Nichts! „Beweg deinen Arsch Hank!“ Dann, „Duutsch `Aaboorr!“ Es war Iwan, der Russe, sein Slang war ohne Beispiel. „Iwan, hat ‘s dich heute erwischt?“ „`Äärry! Main Good `Äärry, du biiszchd undderrwäggs?“ „Was glaubst du Iwan, gestopft bis an die Kronleuchter!“ „Main Good `Äärry, `maachä Verdräduungg fürr dän „`Äänk“, däm Suffkopp gehd‘z mal wiiderr niischd guud. `Äärry, `aabt ihr kainee Nachrischd von unzz bekommän?“ „Was für eine Nachricht?“ Iwan gab Harry zu verstehen, das der Hank noch den Funkspruch absetzen wollte, er, Iwan, es aber geahnt hätte, das die Spritkrake es verbocken würde.
Harry wollte wissen was los sei? Iwan antwortete, die Barometer wären runter gegangen wie die Biere bei „Shaky“, bei allen Wetterstationen Richtung Westen rüber! Und er glaube, nach all dem, was er hier schon so mitgemacht habe, keine Stunde mehr, und hier würden die Fische durch die Jalousie fliegen, er solle besser umdrehen! Harry antwortete: „Negativ, der Sprit!“ Iwan wieder, wo er stecken würde? Harry antwortete, Unalga-Island läge voraus und das Wetter wäre top-prächtig. Iwan entgegnete, die Front käme von hinter dem Makushin her, er, Harry, könne das verdammt nicht sehen, er solle um Gotteswillen umkehren oder in Unalga runter gehen. Harry funkte retour: „In Unalga, am Strand, mit 12 Tonnen?“ Iwan darauf: „Oh Mann, noch die Hosendaasschen voll mit Pädersiliä, hä?“ Harry antwortete, ja, ja, er hätte keine Zeit spazieren zu fliegen, er würde rüber kommen, er, Iwan, könne ja notfalls ein bisschen Feuerwerk machen! „Dann träde deineerr „Lidzzii“ ordäntliisch `indään rain, vielleichd raicht´s ja noch!“ Harry machte auf ungehalten: „Meinem Schutzengel hinten rein treten?“ „`Äärry, die roodaarige Nuddeä an deäm Bug ischd dain Schuudzängeel, ja, hä, hä?“ Harrys Maschine zierte vorne ein rothaariges Bomber-Girl, aufreizend hin gepinselt, darunter stand Thin-Lizzy, ganz entgegen den Auslagen der Lady oben herum. „Die hat mich noch immer heil herunter gebracht, Iwan!“ „Ja, ja, Äängel mit määchtig Flügelen können so was, Mensch pass nurr auf `Äärry!“ „Nix zu machen, ‘wird schon, `leg´ noch was drauf, bis nachher!“ Harry schob die Gashebel nach vorne, tat die Handgriffe, Mischung, Kühlluft, Trimmen. Er beobachtete den Treibstoff- Durchsatz. „Mein Gott, das schafft was weg“, dachte er, „`muss direkt anfliegen!“ Harry brachte den Steuerkurs deckungsgleich mit der Nadel des Funkpeilers. Die Maschine drehte nach Nordwest, genau Richtung der blauen Berge die auf dem Meer schwammen. Zur Sonne hin zitterten die Wellen in einem silbernen Streifen, alles war ruhig. Harry beobachtete die Instrumente dann wieder die Umgebung. Die Radials hämmerten ihr Stakkato. Der Fahrtmesser zeigte beinahe 200 Meilen an, mehr ging nicht.
„Na was ist los, wo bleibt die Waschküche?“ Die Berge wuchsen in die Höhe, das war normal wenn man drauf zuflog, doch, doch, „verdammt, verdammt“, schnaubte Harry, das ging auf einmal viel zu schnell, die Berge wuchsen in den Himmel wie Kohlköpfe, es waren Wolken, die Front, „zum Henker“, kaum zu unterscheiden von den Bergen. Das Glitzern im Meer verschwand, das Wasser wurde bleiern und er erschrak wie schnell es auch der Himmel geworden war…Kaltluft! Das war verdammte Kaltluft! Was da an rauschte war verdammt flott unterwegs, und so was war meistens nicht von schlechten Eltern. Die „Meteo“ redete noch von einem Tief, aber erst in der späten Nacht, erinnerte er sich. Da wäre er längst über alle Berge gewesen, ok, die „Meteo“ war soundso die reinste Lotterie! Er sah auf die Tankanzeige, dachte: „`Reicht nicht mal zurück zu Akutan-Island“. Dort hätte er mit viel Glück noch runter gekonnt. Überladen, wenig Sprit, eine Kaltfront, das waren schlechte Karten! Versicherungspolicen, Kontoauszüge, unbezahlte Rechnungen, ja, ja, darum würde er sich später kümmern, in der flauen Zeit. Himmelherrgott, einem smarten Banker-Boy, in einem die Spur zu großen Schurwolle-Anzug gegenüberzusitzen und womöglich die verbriefte Illiquidität rüber geschoben zu bekommen, das war die Schreckensvision, die traf ihn tausendmal härter als die Aussicht auf eine Bruchlandung. Er funkte noch einmal Dutch-Habour an wegen eines Wetter- Checks. Iwan sagte ohne Umschweife, er solle sich um Gotteswillen aus dem Staub machen! „Ja, ja, komm´ rück´ raus damit, Iwan!“ Iwan meldete lakonisch, Acht, Achtel Bedeckung, Wolken-Untergrenze 200, 300, Wind aus drei- eins- fünf, mit 35, bis 50, „zunähmänd!“ Im Lee, über der Unalga-Bay würde es ab und zu aufreißen! „Äärry es ischd der Wahnziinn!“ Harry antwortete, es würde nichts helfen, sie sollten eine Festbeleuchtung machen, sonst würde er ihnen das Wellblech runter rasieren. Er meinte Iwan und die paar Zivilisations-Flüchtlinge die sich meist in der Luftaufsicht-Baracke herumdrückten. Manchmal gab es was zu tun, Be- Entladen, die Bahn freihalten, den Schrott wegräumen, ein paar Kröten für Knochenarbeit. Festbeleuchtung hieß, die rostigen Spritfässer, die zu beiden Seiten entlang der Landebahn standen, gefüllt mit Altöl und Lumpenzeug, anzuzünden, als Bahn-Befeuerung. Iwan meinte mal, Hanks Unterwäsche, wo er den ganzen Fusel rein geschwitzt hätte, wäre das Beste dafür, das Zeug würde abbrennen wie ein chinesisches Feuerwerk. Iwan krächzte retour: „Ja, ja dooch, Äärry, Faijäärwärck, ja, ja machään wir, äh, äh, Ku- Än- Äitsch, nainer, six, drii!“ „Neun, vier, drei“, wiederholte Harry den QNH. „Danke Iwan, bis gleich!“ Er drehte die Werte in das kleine Fenster am Höhenmesser. Einen derartigen Wert hatte er dort noch nie stehen. Er sah noch mal hin, „neun, vier, drei“, nein, noch nie! Drei Zahlen, sie waren sein Schicksal. Draußen war alles grau. Nur der Horizontbalken des künstlichen Horizontes zeigte dass irgendwo die Wasserlinie war.
Der Balken begann zu schaukeln. Harry dachte: „So schnell geht ’s, knock out und du liegst auf der Matte!“ Er sah nach oben. „Ja, ist es das was du willst?“ Wie zur Antwort schüttelte eine Böe die Maschine durch. „Mit mir nicht“, alles arbeitete in ihm auf Hochtouren, „nicht mit mir!“ Ok, direkt von Süden da rein zu schürfen, die Berge rings rum, die Wolken würden aufsitzen, die Landebahn ein schmaler Streifen direkt am Meer, keine Chance! Wie sagte Iwan, im Lee über der Bay würde es ab und zu aufreißen! „Angenommen ich fliege 360 Grad, Dutch-Habour kommt auf 270 vorbei, `fliege ein paar Minuten weiter, geh´ dann auf 210, der Funkpeiler zeigt mir die Runway auf 120 Grad, `geh auf 120, die Berge sind 2700, ich bleibe auf 3700, im Lee geht die Maschine runter, ich lasse sie runter, dann, dann reißen die Wolken auf, sie müssen aufreißen,müssen, müssen!“ Lee kann brandgefährlich sein, so steht ‘s im Flieger-Handbuch. Bei Sturmstärke, im Lee, einen Anflug zu riskieren, selbst rein theoretisch, darüber findet man nicht mal eine Randbemerkung im Lehrbuch, das ist ein kategorisches Verbot, nein, nicht mal ein Gedanke daran, reiner Selbstmord! Er sah wieder nach oben. „Es ist meine einzige Chance, das Lehrbuch hat Feierabend!“ Wieder traf ihn eine heftige Böe, als hätte der Allmächtige die steinernen Gesetzestafeln auf die Flächen seiner Thin-Lizzy geschleudert und wollte damit sagen: „Tue was du tun musst, jetzt, sofort, es hilft dir keiner!“ Es tauchten Bilder vor seinem inneren Auge auf, Skizzen simpler Flügel-Konstruktionen, mit dieser gewissen Ästhetik, wie sie nur der brennende Wunsch hervorbringen kann, die schweren Armwerkzeuge in federleichte Schwingen zu verwandeln. Als junger Mann hatte er wegen dieser Skizzen aus dem 15 Jahrhundert Bibliothekare genervt! Damals schienen ihm diese Skizzen so visionär, dass er glaubte, das Genie, das sie aufzeichnete, hätte ein Zeitreisender aus einem späteren Jahrhundert sein können, oder ein Außerirdischer womöglich. Was hätte Leonardo dafür gegeben den Monte-Ceceri runter fliegen zu können? Und wenn er, in diesem Augenblick, trotz der eher bescheidenen Aussichten, an seiner Stelle hätte sein können, was hätte Leonardo getan? Er hätte mit seinen Bärenkräften das Steuerrad an sich gerissen, ja das hätte er! Er hätte das Steuerrad für eine Himmelfahrt an sich gerissen, „Yeeaah!“, und sollte sie zu einer Höllenfahrt werden! Es gab keinen Grund zu verzagen, nein, keinen einzigen!
Die Sicht war gleich Null. Im schnellen Wechsel rasten milchig-graue, dann wieder trübe, dunkle Schlieren auf ihn zu. Der Horizontbalken im Instrument tanzte wie besoffen. Eigentlich lag der Horizontbalken ruhig, es war die Maschine! Harry nahm die Gashebel zurück, „270, 270, verdammt, verdammt“, schwer die kleine Nadel zu fixieren, das Instrumentenbrett schien außer Rand und Band und er wusste, das war erst der Anfang. Jetzt, die Nadel des Funkpeilers zeigte 270°, ergo Dutch- Habour musste querab im Westen liegen! Also verdammte 3 Minuten weiter! Er drückte die Stoppuhr am Ruderhorn, dachte: „Gleich kommt die Abrechnung!“ Der Orkan würde mit den Bergen kollidieren, das bedeutete Turbulenzen von der harten Sorte! Kaum gedacht, tauchte die Maschine haltlos ab, bäumte sich auf, dann war es als würde sie angehalten, dann wieder als bekäme sie einen Tritt von hinten. Im Laderaum polterte und schepperte es, irgendetwas schlug laut krachend an die Bordwand! Harry nahm die Gashebel weiter zurück. 3 Minuten, er steuerte 270 Grad. Widerwillig drehte die Maschine in den Nordwest, kaum im Wind, fiel sie mit einer abstrusen Bewegung aus dem Ruder, Harry hielt dagegen, voll dagegen, sie fiel zur anderen Seite, er hielt dagegen, voll dagegen, dann war es wieder wie Stillstand, dann wieder Abkippen, so ging es dahin. 120 Grad lagen an, Harry drehte ein, der Rückenwind lies die 12 Tonnen taumeln, die Maschine sackte durch, er stieß die Gashebel nach vorne, die Cyklon-Motoren brüllten auf! „Die Höhe, die Höhe, verdammt, Dreitausendsiebenhundert, kriegst das nicht mehr hin?“ 3200 Fuß, er hatte wieder Druck auf den Ruder! Harry nahm das Gas zurück. Irgendwo da vorne musste die Unalga-Bay liegen, dahinter die Runway auf der Landzunge! Plötzlich, „Oooaahh“, er glaubte kopfüber in die Windschutzscheibe zu stürzen, doch die Gurte hielten seine knappe zwo Zentner auf Tuchfühlung im Sitz! „Das Lee, verdammt, Allmächtiger!“ Kaum dass er sich versah, die Steuerhörner zurück reißen wollte, schlug die Cockpit-Tür auf, irgendetwas polterte ins Cockpit, ihm zwischen die Füße, keine Sekunde später, rissen ihn erratische Kräfte Katapult-artig wieder nach oben, es war, als würde er vom eigenen Körper erdrosselt, sein Kopf schlug an, schwarze Flecken tanzten, dann wie Stillstand, „Himmelherrgott!“ Ein Rotor, das war ein gottverdammter Rotor, ein Lee-Rotor, ein Killer, die Maschine, sie kippte ab! „P E D A L L I N K S!“ …Etwas blockierte! Da! Lichtfetzen am Fenster, hell dunkel, hell dunkel, dann, schlagartig freie Sicht! Eine graue Masse schmierte nach oben, nur wenige Meter entfernt, rasend schnell… Felsen! Er spürte Eiseskälte und siedende Hitze! „N A C H R E C H T S!“ Wie verrückt pullte er das Steuerrad nach rechts, wieder kullerte ihm etwas zwischen den Beinen herum, er trat in das rechte Ruder, bis auf das Bodenblech, wie ein welkes Blatt torkelte die Maschine zur anderen Seite in die zerrissenen Schlieren. „Mach´ sie schnell!“ Er boxte das Steuerhorn nach vorne, die Maschine nahm Fahrt auf, die Wolken zerrissen, das Meer, Sonnenstrahlen, die Unalga-Bay! Weiter voraus lagen flache Wolken auf, darauf war ein rötlicher Schimmer zu sehen, er sah auf den Funkpeiler, 120 Grad! „Dutch-Habour“! Iwan! Runter, runter! Gas raus, Klappen raus, Fahrwerk raus, los runter! Er tauchte in den rötlichen Schimmer, hatte wieder diesen verfluchten Schub auf der Flosse, der Nordwest! Plötzlich, brannte der Planet, hatte die Hölle Betriebsausflug? Vor ihm tauchten Signalfeuer auf, zwei Reihen, was heißt Signalfeuer, Höllenfeuer, links und rechts der Runway! „Mein Go… ott! Danke Iwan! D A N K E, D A N K E, D A N K E!“ Die Maschine kam schräg, wie flügellahm über die Piste, verdammt schnell, aber im Prinzip zu langsam! „Runter! Runter!“ 12 Tonnen Blech und Nieten krachten auf den Asphalt, Gummi schrie auf, 12 Tonnen sprangen wieder nach oben, hingen wie Pik7 in der Luft, „Pedal rechts, Ruder links“, krachten herunter, hüpften noch einige mal in die Höhe, kariolten mit Affenzahn die Bahn hinunter, das Ende der Bahn, dahinter die schwarze See, „V O L L E B R E M S E !“ Die Maschine ächzte, schüttelte, brach aus, kam von der Bahn in den Sand, machte eine Pirouette, ein martialisches Geräusch, sie kam zum stehen… Harry riss die Hebel an der Konsole zurück, ratternd liefen die Motoren aus, er sackte in den Sitz, war für Sekunden weg, er hörte eine Stimme, gebetsmühlenartig, „Allmächtiger, das war knapp, das war knapp, war knapp!“ Benommen sah er nach unten, zu den Pedalen. Da lagen Kartoffeln, er grub seinen Kopf in die Hände. „Das glaube ich nicht!“ Hatte sich tatsächlich eine Kartoffel zwischen das Pedal geklemmt? Was wäre wenn nicht? Hätte er sich selber in die Felsen gesteuert? Er sah nach oben, sagte, „Danke“, er hörte Lärm von draußen, die Männer, er öffnete die Gurte, strich seiner „Lizz“ über die Instrumente, sagte: „Tut mir leid, `ist nicht meine Art, das weißt du, trotzdem, das war der Ritt des Jahrhunderts!“ Als Harry seine Geschichte in der Wellblechhütte erzählte hatte, klopfte ihm Iwan mit Walfisch-Grinsen auf die Schultern und brüllte: „Ha, ha, ha, `kriegt nur unser „Äärry“ hin, unser „Bohdähdoo-Äärry!“